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…寿？” 他的语调，总是像京都的深秋一样凉。 宋执梳歪头，光圈眷恋着她的背影，把她整个人铺上了一层一层如流水的光，含笑颔首：“是啊，舒先生这么好的人，要长寿啊。” 他好吗？ 他一点也不好。 舒迎昼看着是块石头，实际上是一块玻璃，敏感易碎。 与其说是不知道、不在意，其实更应该说他不知道要怎么面对，怎么改变自己的不通人情，冷漠生硬。 他能有什么好。 如果是原来的他，可能并不会把这两个很重的字放在心上，只是当成一句不真诚的奉承。 可是她说得那么随意，那么真诚，就像是真的不想要从他身上图谋什么一样。 舒迎昼慢慢、慢慢地抬起眼眸，那里面总是阴暗的，黯然无光的，可是...